Poderia parar de me iludir.

Poderíamos casar você uma vez me disse. Iríamos nos mudar para Londres, decoraríamos nosso apartamento do jeito que quiséssemos, discordaríamos quanto à cor das cortinas, não arrumaríamos a cama diariamente, a geladeira seria repleta de congelados e coca-cola, o armário, de qualquer coisa comestível. Teríamos um enorme piano de cauda em nossa sala, onde eu tocaria diversas melodias para você, e você me encantaria com seu violão. Não teríamos um despertador apenas, por motivos óbvios. Aos sábados sentaríamos na sala de pijama e pantufas e olharíamos televisão juntos, sairíamos pra jantar todas as noites, após tentativas frustradas de cozinharmos, você pegaria no sono com a mão na minha e eu, encostada em seu peito ouvindo sua respiração. Todos esses já foram nossos planos, mas agora não sei mais o que não passaram de palavras suas para me iludir, e com quantas você já não repetiu essa história. Infelizmente enquanto você só inventava as histórias, eu realmente pensava na possibilidade, e me apaixonava cada vez mais por você.